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Sehnlichst
Schwebt sie, wenn sie schwebt, im Raume,
döst sie in den Tag hinein,
lebt sie nur in meinem Traume,
flößt sie mir Ideen ein?
Reicht sie mir das Glas mit Tusche,
facht sie an, was lodern muss,
weicht sie, wenn ich ständig pfusche,
lacht sie über meinen Stuss?
Ahnt sie meine Schreibblockade,
müht sie sich mit aller Kraft,
bahnt sie mir versteckte Pfade,
glüht sie voller Leidenschaft?
Tropft sie Lyrik in die Worte,
spürt sie, fühlt sie Dichterpein,
klopft sie schon an meiner Pforte?
Grüezi, Muse, komm herein!
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Ein Mensch, der was zu sagen hat,
greift erst zum Stift und dann zum Blatt
und schreibt so die Ergüsse auf.
Er nimmt dafür sogar in Kauf,
dass er bei seiner Arbeit schwitzt,
bis jedes Wort so richtig sitzt.
Die ganze Menschheit soll es wissen,
wie toll er ist und sprachbeflissen.
Bewundern will er sich nun lassen,
doch wie erreicht er all die Massen?
Er sagt zu sich, ich wünscht ich hätt
'ne eigne Page im Internet.
Auf seinen neuen Homepage Seiten
kann er sein Werk sogleich verbreiten
und für das rege Interesse
steht dort auch seine Mailadresse.
Jetzt fehlt nur noch die Resonanz
auf seine lyrische Brillanz.
Er stutzt, als Tag für Tag verstreicht,
an dem ihn keine Mail erreicht
und denkt ein wenig irritiert:
Gibt's keinen, den es intressiert?
Man sollte sich halt vorher fragen:
Hat man Bedeutendes zu sagen?
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